The Sunday's ritual (Zaira)

Je regarde l'heure, 14h28. Je presse le pas, les écouteurs dans les oreilles à écouter un groupe de punk français. Le soleil brille, j'ai la gueule de bois, lunette de soleil sur le nez pour seul cache-misère je sais déjà que Zaira va me le faire remarquer. Elle doit déjà m'attendre et moi je suis en retard, on avait dit 14h30 et je n'y serais jamais à temps. Nous sommes dimanche et c'est l'heure de notre petit rituel du dimanche après midi qui se résume par papoter entre meilleures amies autour d'une boisson chaude.

Bien que ce rendez vous hebdomadaire puisse paraître inintéressant pour certain, je ne tenais vraiment à ne pas le louper, même si pour cela j'avais dû dormir 4h cette Nuit et combattre un mal de crâne pour me précipiter dehors, l'appareil photo et mon sac à main sous le bras. Zaira avait su être là pour moi dès mes premiers pas dans Londres, elle avait connu le succès du blog avec moi, je l'avais même emmené avec moi en France et en Californie. Elle est comme on dit ma sœur de cœur et ceux peu importe les petites turbulences.

J'entre dans le café et regarde l'heure, 14h40, je n'ai que dix petites minutes de retard, victoire!! J'arrache mes écouteurs et commande un cappuccino avant de chercher du regard Zaira pour ensuite la rejoindre. "Hi Darling!" je la serre dans mes bras avant de m'asseoir face à elle avec un grand sourire. Désormais, j'hésite juste à enlever mes lunettes de soleil...

Les dimanches de son enfance avaient toujours eu un arrière-goût amer. La fin de deux jours de liberté. Puis, au fur et à mesure qu’elle s’était orientée vers ses passions, la sensation s’était progressivement dissipée. Zaira avait passé sa soirée de la veille devant House of Cards sur Netflix, s’auto-congratulant de ne pas être américaine emmitouflée dans un bon plaid. En ce dimanche matin, elle s’était levée tôt, avait filmé une vidéo, écrit un article pour son blog, avalé un full English breakfast et lu trois quarts de son roman en cours. Elle savait qu’elle avait un taux de productivité bien plus élevé que la moyenne le week-end, et elle en tirait une certaine fierté. Une fois sa vidéo sur le féminisme dans les romans montée et programmée, elle se mit en route vers le joli café cosy où elle avait rendez-vous avec Marjane. Elle commanderait son repas de midi là-bas, de toute façon, la brunette serait en retard, comme d’habitude. Quelques minutes de marche sous un soleil printanier radieux plus tard, elle était assise à une table devant une théière d’English Breakfast brûlant. Après avoir commandé un plat de pâtes à la carbonara, la jeune femme sortit son exemplaire très abîmé d’Orgueil & Préjugés pour en continuer sa treizième relecture.

Zaira releva la tête une dizaine de minutes plus tard, lorsque son assiette fumante arriva devant elle. Au même moment, la cloche située au-dessus de la porte du café lui annonça la venue de Marjane avant qu’elle puisse la voir. La petite poupée vintage normalement si apprêtée était aujourd’hui engloutie par d’énormes lunettes de soleil, avait le teint blafard et ne marchait pas très droit. Le rat de bibliothèque reposa son roman et se leva pour accueillir le câlin de son amie. Voilà l’amitié improbable dont on nous parle si souvent : si Marjane aimait faire la fête jusqu’au bout de la nuit et était de tous les abus, Zaira était casanière et aimait les petites soirées entre amis à refaire le monde devant un bon repas. “Honey, you look awful. This is all Elliot’s work I presume?” #MomFriend. Zaira prend toujours soin de ses amis, peut-être parfois un peu trop. Elle se rassoit, moue désapprobatrice aux lèvres et bras croisés sur sa poitrine. “And take off your glasses, we’re not in Men in Black.” Quand Zaira est énervée, elle mange. Elle prit le pot rempli de parmesan et en vida la moitié dans son assiette, avant de remuer le tout un peu trop énergiquement. Elle engloutit sa première bouchée. “Have you eaten yet? Because if your skin is any indication, we need to put some food in you. My treat.”

Oh oui, elle est en colère. Elliot a une très mauvaise influence sur Marjane, et celle-ci refuse de le reconnaître ou d’agir en conséquence. Ce n’était pas la première fois qu’elle allait devoir ramasser la jolie brunette à la petite cuillère. Elliot s’amusait bien puis la lui rendait dans cet état pour recoller les morceaux, jusqu’à la semaine suivante, où ce cercle vicieux se répèterait encore et encore. Elle soupira en dévorant ses pâtes. “You really need to learn to take care of yourself.”