fah ~ wildest dreams

... sur la vitrine bleutée, puis vient la période d’attente, une autre pause existentielle. Observer le fourmillement d’un aéroport se révèle être un exercice fascinant. Cette parcelle d’humanité, agitée et énervée, elle marche la tête dans les nuages ou s’envole le cœur au sol. Il y a quelque chose de tragique dans ce dynamisme, mais aussi quelque chose de fugace. Les avions partent et atterrissent, comme dans une chorégraphie de ballet. Et sans qu’on le sache, c’est à notre tour de décoller, dans un grand jeté maladroit. Dans les airs, il est impossible de détourner le regard. Que l’on regarde derrière ou devant nous, au passé ou au futur, dessus ou dessous nous, au rêve ou à la réalité, on réalise qu’on ne peut pas s’échapper davantage. Ce que l’on a fui est derrière, devant, dessus et dessous nous. Et nous flottons là-dedans, dans ce piège, ce kaléidoscope.
L’aéroport, c’est le carrefour des récits. Tous ici dissimulent une douleur dans leur poitrine. On s’abandonne, on se retrouve, on se dit adieux, dans un ordre plus ou moins précis, puis on s’envole. Vers où?
Les sirènes des karts hurlent, les mères sanglotent, les amoureux s’embrassent, les enfants rigolent. Moi, j’ai mis ma vie en pause, entre le moment présent et l’envol de mon avion. Le ciel est pour moi un étrange mixte. Je dirais que c’est à la fois ma maison et ma prison. Enfin, il serait plus juste de dire que j’en suis prisonnier puisque je n’ai pas de maison. Vingt ans, célibataire, fils unique, un billet. Ça rime avec la solitude.
Ce n’est pas la première fois que je m’envole. J’ai fait l’Alaska, la Toscane, les Antilles, la Catalogne, la Floride, le Vatnajökull, la Normandie, le Tibet, d’autres. Je suis né à Montréal, j’ai grandi un peu partout. Père international, voilà tout. J’ai la triple-nationalité, je m’amuse à laisser les gens deviner lesquelles. J’ai visité tous les continents, sauf l’Afrique. Son exploration est trop précieuse, en un sens. J’aime les vieilles pellicules, du genre The African Queen, ou juste les films qui ont cette allure vieillot, comme Out of Africa ou The English Patient. Je me suis promis de réserver les nuits à la belle étoile dans ces savanes. Un jour, on verra. Je ne suis pas pressé. Je me suis déjà fait à l’idée que même si je survis un siècle, je n’aurais pas le temps d’accomplir tout ce que je veux accomplir. Alors, à quoi bon se tracasser.
Ma première phrase ne fait pas de sens, je sais. À vrai dire, je suis en plein milieu de mon récit, alors j’ai jugé juste de le débuter au milieu d’une idée, ma vie étant une série plus ou moins ordonnée de celles-ci. À commencer par ma formation scolaire. Après plusieurs dérives, j’étudie maintenant en droit. Je passe une session à l’étranger, à Londres. Après cela, je ne sais pas.
Je suis un artiste. J’écris, je joue, je peins, je chante un peu. J’aime tout cela. Soudainement, tout s’éclaircit, les nuages qui m’auréolent s’évanouissent. J’ai été accepté dans une école de théâtre en Amérique, assez réputée même, sans vouloir me vanter. J’y ai étudié le temps d’un semestre. Néanmoins, j’ai choisi l’appel de Londres.
Je n’aurai que deux cours à Cambridge, de suite le lundi, car j’obtiendrai des crédits grâce à un stage inespéré au journal The Guardian. Ma sélection pour le stage est réellement ce qui m’a fait décliner la poursuite de mes études théâtrales. C’est un désistement, non pas un abandon. Je n’avais pas l’impression d’apprendre. J’avais l’impression d’être foutu dans un carcan, dans la tête d’autres, non pas dans la mienne. Ça me rendait dingue.
Je n’appartiens à personne.
J’ose imaginer que dans ma vie, les morceaux du casse-tête se mettront en place, seuls. De toute manière, je n’ai plus la force de me battre contre le destin. Oui, il est vrai que je quitte l’Amérique avec beaucoup de remords. Il est vrai que les échecs subséquents de chacune de mes relations amoureuses, par ma faute, par leur faute, m’ont plus que secoué. Néanmoins, je m’apprête à laisser ces mots ici en Amérique. Certes, ils me suivront : ils font partis de moi. Toutefois, plutôt que de les laisser me ronger, j’imaginerai qu’ils ne sont que les mésaventures de mon vieux film hollywoodien, lesquelles, d’une dérape à une autre, me mènent à mon dénouement.
L’annonce de l’embarquement résonne. Mon dos s’éloigne de la vitrine bleutée. En file, une vieille dame aperçoit la détresse dans mes yeux.
«Avez-vous peur du ciel, jeune homme?
- En réalité, madame, c’est davantage le sol qui m’effraie.»