moira + who's gonna walk you through the dark side of the morning

L’Ecosse était là, somptueuse et lugubre à la fois dans sa parure d’hiver. La pluie battait les collines nues avec la même infinité lancinante que le son d’une cornemuse. N’importe quel autre être au monde aurait pleuré à la vue de cette scène désolée d’après-midi d’hiver écossais. Pas elle. Chaque kilomètre qui la rapprochait de sa terre faisait battre son coeur plus fort. C’était l’appel du sang, de la terre. Elle aimait Londres. Vraiment. Elle y avait refait sa vie, elle y avait retrouvé le souffle que la perte de son alter ego lui avait arraché des poumons. Mais cela ne vaudrait jamais l’Ecosse. Alors elle attendait toujours les grandes occasions avec une impatience presque enfantine. Elle se devait de commencer chaque nouvelle année sur sa terre natale. Plus qu’un devoir presque familial, c’était un désir inextinguible, celui de respirer au moins une fois par an l’air humide de ses terres ancestrales.

« Moira ? » Elle sursauta. La voix avait brisé le silence, et pourtant sous le tremolo qu’imposait l’âge, le ton d’acier et de miel était intact. Elle se retourna légèrement, arrachant son regard à la contemplation de la fenêtre, et sourit doucement en direction de sa mère qui s’approchait. Elle semblait si petite et majestueuse à la fois, dans les couloirs infinis d’Inveraray Castle… Et pourtant ils ne vivaient que dans une aile ! « Maman. » Sa mère sourit avec une indulgence fatiguée à la familiarité de ses mots. Combien de sourcils s’étaient levés et de critiques avaient été adressées à cette duchesse qui laissait ses enfants l’appeler avec tant de familiarité. La main de Moira, instinctivement, chercha celle de sa mère qui s’était approchée d’elle. Un silence complice s’étira entre elles. Puis finalement, sa mère se tourna vers elle, la scrutant doucement, avant de confesser dans un soupir: « Nous l’aimons bien, Moira. Toute la famille l’apprécie. » Elle sentit son coeur se contracter, puis repartir. Ils l’aimaient bien. Le soulagement la submergea, et elle prit alors seulement conscience de combien le jugement de sa famille importait pour elle. « Merci. » Cela lui avait échappé dans un souffle. Peut-être n’osait-elle y croire tant que sa famille ne l’avait pas accepté. Peut-être attendait-elle dans le refus des siens la confirmation que son bonheur était injustice. Peut-être qu’une partie d’elle espérait qu’ils le rejetteraient, confirmant ainsi qu’elle ne méritait pas la chance inouïe de partager sa vie depuis un peu plus d’une année.

« Es-tu heureuse, Moira ? » Comme à l’habitude, sa mère avait détecté le plus profond de ses doutes. Elle garda le silence, serrant plus fort la main de sa mère, son regard se perdant dans la contemplation du parc derrière le château. Etait-elle heureuse ? Jusqu’à l’écoeurement. « En ai-je le droit ? » Les mots avaient franchi ses lèvres avant qu’elle n’ait pu les arrêter, trahissant sa crainte la plus secrète. Avait-elle le droit de vivre, quand sa moitié par le sang et l’héritage, était enterrée ici, dans les terres humides d’Ecosse ? Ils parlaient déjà de vivre ensemble, elle et lui, cet homme inattendu qui avait envahi sa vie et rendu des couleurs à son quotidien, qui l’aimait entièrement, avec sa tristesse et ses folies. Mais avant de sauter le pas, avant de se jeter à corps perdu dans ce bonheur trop parfait pour qu’elle y croie, il lui manquait encore l’approbation d’une personne.

Une porte, au bout du couloir, s’ouvrit soudain, sur le frère aîné de Moira. « Ah ! Venez donc, tout le monde vous cherche ! Elea vient d’arriver. » Moira sursauta, et lâcha la main de sa mère. Tout le monde avait rencontré et apparement apprécié James. Il ne manquait plus qu’elle.

L’ultime carton rencontre le sol dans un bruit mat. Elle se redresse, inspirant puis expirant lentement, s’imprégnant du silence paisible de la petite bâtisse. Etrange maison que celle-ci, improbable construction minuscule au coeur d’Hampstead. Quelques maisons paralépipédiques, serrées les unes contre les autres, rendant au centre d’Hampstead ce cachet de village anglais qu’il avait été, il y a longtemps.

Elle va bien.

Cette réalisation la frappe alors qu’elle scrute l’intérieur un peu triste de cette maison qu’elle vient d’acheter. Les clés pendent dans sa main, brûlant sa paume du doux rappel d’une réalité qu’elle a encore du mal à accepter : elle va bien. Elle se reconstruit. Elle a acheté cette petite maison et son jardinet de Hampstead sur un coup de tête, il faut l’avouer. Mais elle a laissé Notting Hill et la douleur que ce quartier représentera désormais derrière elle.

Elle va bien.

Il y n’y a pas si longtemps qu’est venue cette nuit fatidique, celle qui l’a vue rassembler ses affaires en catastrophe dans la grande maison de Notting Hill qui se refermait sur elle comme un tombeau. Cette nuit qui l’a vue passer un bref coup de fil à Elea, puis à son cabinet. J’ai besoin de partir. J’ai besoin d’un peu de temps. Cette nuit qui l’a vue prendre la route comme une folle, puis pleurer une heure durant dans le silence de son habitacle, au bord d’une route écossaise. Cette nuit qui l’a vue débarquer à une heure décente à Edinample Castle, chez sa mère qui l’a accueillie sans juger. Cette nuit qui l'a vue mettre fin à huit années d'une relation qu'elle avait crue éternelle.

Elle va bien.

Comment leur bonheur a-t-il pu pourrir à ce point ? Comment ce qu’elle croyait comme un élément acquis dans leur relation a-t-il pu être la fin de tout ce qu’ils étaient ? Comment avait-il pu lui faire payer une volonté qui lui tenait à coeur en se jetant dans les bras d’une autre ? Comment avait-il pu continuer ainsi à faire semblant ? Et comment avait-elle laissé cette situation continuer ? Comment avait-elle pu se voiler la face pendant aussi longtemps ? Mais cela n’importe plus.

Elle va bien.

Une année s’est écoulée depuis sa rupture brutale et douloureuse, depuis sa fuite en Ecosse, et ce mois de morose désespoir. Elle est revenue à Londres. Elle a retrouvé son travail, ce qui l'anime, ce qui la motive. Elle a repris ces combats désespérés contre l'injustice avec plus de vigueur encore qu'autrefois. Elle a repris ces utopies que son métier d'avocate lui permet de poursuivre. Elle a repris sa vie. Elle a même acheté une maison, avec un jardinet, où elle pourra enfin se consacrer à sa vieille envie insatisfaite de jardinage. Elle retrouve, peu à peu, la femme qu’elle a été. La vie continue.

Elle va bien.