DAWN ♔ life is tough, my darling, but so are you

Dawn se lève sur ses pointes, menton relevé, secouant la tension dans ses épaules. Du coin de l’œil, elle vérifie sa posture dans le miroir latéral – elle a tendance à ne pas avoir le dos assez droit, ces temps-ci. Sa professeure lui offre uniquement un hochement de tête avant que Dawn n’enchaine les figures pour lesquelles elle s’est entrainée. Elle compte les mesures dans sa tête – un, deux, trois ; un, deux trois – plus qu’elle ne se préoccupe du morceau de piano. Elle perd la mesure sur le dernier entrechat, retombe sur ses talons avec un soupir frustré.
Sa professeure de danse lève les yeux au ciel, ne cachant même pas ses sentiments quant à l’erreur de débutante commise par Dawn. Elle tape deux fois de sa cane contre le sol poli du studio de danse, le morceau de piano commençant de plus belle. Dawn compte jusqu’à trois, et enchaine les mouvements une fois de plus avec un froncement de sourcil.
Sa concentration paie – l’entrechat est parfaitement exécuté, et Dawn continue sur sa lancée, jusqu’à l’arabesque finale. Elle tient la pause, dos courbé et jambe tendue, ignorant le tremblement dans son genou.
Jusqu’à ce qu’elle s’effondre.

…

Le médecin la regarde par-dessus ses petites lunettes rondes, dossier médical entre ses mains, avant qu’il ne se râcle la gorge d’un ton bien trop sérieux aux yeux de Dawn. Elle lance un regard fébrile vers sa mère, assise à côté d’elle, et celle-ci répond en lui prenant la main dans un mouvement qui se veut protecteur et compatissant. Cela n’aide pas Dawn à calmer ses nerfs, bien au contraire.
Elle est simplement tombée dans les pommes. Ce n’est pas la première fois que cela arrive, et cela ne serait sans doute pas la dernière. Surtout à quelques jours de l’ouverture du ballet – surtout maintenant qu’elle a obtenu le rôle de Giselle. Elle s’entraine tellement qu’elle en vient à mettre de côté son travail scolaire, et même parfois ses repas. Un grand verre de jus d’orange, un morceau de sucre, et elle peut repartir de plus belle.
« Miss Millay, avez-vous des problèmes de fatigue, en ce moment ? »
Elle fronce les sourcils, regarde sa mère une fois de plus. Celle-ci hoche la tête, et Dawn répond, « Oui. Le spectacle est dans deux semaines… »
Le médecin marmonne dans sa barbe, et griffonne sur un papier. « Des douleurs dans les jambes ? Le dos ? »
« Je suis danseuse, » souligne-t-elle, la frustration plus présente dans sa voix désormais.
« Douleurs lors des rapports sexuels ? »
Dawn sent ses joues s’enflammer, tant face à la question qu’à la façon dont elle est posée, tellement naturellement. On ne parle pas de telles choses chez les Millays, et la conversation que Dawn a eue avec sa mère lors de ses premières règles – sur la protection, les préservatifs, et tant d’autres choses dont elles se seraient toutes deux bien passées – était assez embarrassante comme cela.
« Je… Pas de rapports. Pour l’instant. »
Le médecin hoche la tête, avant de poser le dossier sur son bureau. Il observe Dawn par-dessus ses lunettes une fois de plus, et elle se demande ce qu’il voit – une danseuse squelettique, tellement obnubilée par ses entrainements qu’elle n’est même pas capable d’avoir un petit ami alors qu’elle a déjà seize ans. Elle sait très bien qu’elle est en retard par rapport aux autres filles ; sa meilleure amie a perdu sa virginité l'année dernière. Et alors ?
« Nous allons devoir faire des examens supplémentaires, juste au cas où. »
« Je suis juste tombée dans les pommes ! »

…

Une semaine plus tard, Dawn apprend qu’elle a un cancer des ovaires.

…

Dawn se regarde dans le miroir. Sa peau semble tirée sur les os de son visage, ses joues ayant perdu la rondeur de l’enfance. Ses yeux sont ternes, les cernes violets au point d’être translucides. Elle cligne des yeux, avant que son regard ne tombe sur le lavabo.
La première mèche vient de tomber, la traitresse.
Elle savait que cela allait arriver, quelques semaines après la première session de chimio. Elle ne s’attendait pas à ce que ce soit aussi rapide, ou peut-être espérait-elle un miracle. Quelque chose qui empêcherait le cancer de lui prendre ses beaux cheveux. Déjà qu’il lui a pris des kilos qu’elle ne pouvait pas vraiment perdre, qu’il lui a pris la danse, sa santé. Il lui prend tout, détruisant tout sur son passage.
Dawn ouvre l’un des placards de la salle de bain, prendre la tondeuse de son père. Le bourdonnement du moteur résonne dans la pièce, et elle ravale ses larmes avant de lever la tondeuse au-dessus de son front. Une première mèche tombe. Puis une deuxième, et une autre, avant qu’il ne reste plus rien.