Vianney Reynolds ♦ Stunning how fast life goes, how fast we drown

Keep your heart

2010. C'était peut-être l'année des changements, l'année d'un tournant au demeurant drastique. Ce jour-là, Vianney Reynolds avait vingt-sept ans. Et il avait toujours, dans sa mémoire, le souvenir lointain des quelques rêves vivaces qu'il avait voulu tenter, il y a de cela quelques années. Il pensé avoir les épaules assez larges pour porter un tel fardeau, celui d'un peuple, d'une terre. Mais il était un homme comme un autre, loin d'être invincible, loin d'être inatteignable. Il avait fait son devoir, comme un bon soldat, et il en avait durement payé le prix. A vrai dire, il ne s'était pas franchement attendu à ce que la vie ne prenne un tel tournant pour lui. Il avait toujours pensé qu'il était le genre d'homme a qui rien ne saurait arriver de mal. Vous savez, l'on dit souvent que les malheurs qu'on voit à la télévision n'arrivent qu'aux autres, et pourtant, force était qu'il avait constaté par lui-même le contraire. Vianney était un bon soldat, il avait largement mérité sa place là où il était, et c'était sans doute l'une des raisons qui avaient poussé à ce qu'il soit envoyé directement sur le terrain, en Afghanistan.

Là bas, il avait eu quelques bon jours comme des mauvais, mais de façon générale, il était l'homme qui avait le dessein d'accomplir son devoir. Cependant, contrairement à tout ce qu'il aurait pu attendre de cette mission, il était tombé de haut. De son petit confort d'occidental, il était passé à la vie difficile, hostile, des terrains de guerre. Il était passé d'une maison confortable à une simple tente, depuis laquelle on entendait les tirs, les cris. Il était passé des plats abondants et goûteux aux simples rations et aux gâteaux salés. Mais au delà de tout cela, il avait compris que ce n'était plus un jeu, que c'était bien réel. Qu'à chaque fois qu'il prenait place dans son cockpit, il allait être l'instigateur de trop de malheurs, de trop de drames. Et il ne lui en avait pas fallu pour si longtemps, avant que finalement on ne lui coupe les ailes en plein vol.

Ce jour-là, ses camarades avaient accouru jusqu'à lui, alors qu'il atterrissait en urgence. Son avion avait été touché et lui également, il avait fait ce qu'il avait pu, mais les choses n'allaient pas changer pour un seul homme. On l'avait sorti de là avant que le cockpit ne prenne feu, et s'il ne s'était réveillé que quelques jours après son opération, il n'en demeurait pas moins choqué, troublé. Durant ce vol qui fut son dernier en tant que pilote, il aurait pu faire partie de ceux qu'on renvoie dans leur pays dans un cercueil en bois recouvert d'un large drapeau. Mais il s'en était sorti de justesse, et avec une belle convalescence qui l'attendait. Sa jambe gauche avait été touchée, et l'opération quelque peu précaire lui avait permis de conserver son usage dans de moindres limites. Il pouvait encore marcher, heureusement, mais avec quelques difficultés pour le moment.

Cependant, s'il avait été renvoyé chez lui, le traumatisme n'en restait pas moins présent. Vianney était devenu un homme dont les mains tremblaient perpétuellement, dont les boites de médicaments trainaient aux quatre coins de sa jolie maison de Hammersmith. Les médicaments, il en prenait pour tout ; pour l'angoisse, pour les douleurs – fantômes pour la plupart – et pour éviter de sombrer dans une grave dépression qui l'avait pourtant guetté de près. Pour l'empêcher de se foutre en l'air, comme il avait déjà essayé de le faire. Son épouse avait supporté ses sautes d'humeur, ses délires psychotiques quand il commençait à s'enliser dans ses mauvais souvenirs. Elle avait supporté ses rendez-vous médicaux, ses séances chez le psychologue qui étaient essentiellement constituées d'un silence lancinant. Elle avait supporté ses crises, tout. Jusqu'au jour où il avait été trop loin, une fois encore, et qu'il avait brisé la vaisselle de la cuisine dans un excès de colère. Le lendemain, elle l'avait dégagé de chez elle en lui jetant son sac de fringues à la figure, et ses pilules qui le maintenaient, à peu de choses près, sain d'esprit. Mais il avait trop vu, il avait trop fait, et Vianney ne savait pas franchement comment se sortir de tout cela.

Il s'était trouvé un minuscule appartement dans le même quartier, mais le loyer était toujours trop exorbitant pour sa maigre pension de vétéran. Il n'avait pas un énorme pécule, et ses parents avaient pris bien trop de distances avec lui suite à ses choix de carrière qui ne leur avaient pas du tout convenu. Il était seul, dans son appartement qu'il avait du mal à chauffer et qui était à peine meublé. Il était seul, devant ses boites de médicaments, dans ses crises de douleurs fantômes à chaque fois où il s'appuyait sur sa canne pour marcher.

Vianney, c'était cet homme que la chance avait planté là, et qui lui avait coupé les ailes en plein vol pour le faire tomber de haut.

Close to the ground

2017. C'était peut-être l'année qui suivait n'importe quelle autre, l'année qui marquait seulement le temps qu'il lui restait à vivre. Ce jour-là, Vianney Reynolds avait trente-quatre ans. Mais le reste de sa vie n'était plus que de la poussière, un chose informe dont il n'avait pas souvenir. Cette année-là, les journées semblaient se ressembler toutes un peu plus, et chaque semaine qui passait, c'était la même routine, le même ennui, et les mêmes préoccupations. Se nourrir, s'abriter, et d'autres penchants un peu moins glorieux. Il était à la rue depuis quelques années, et dans ses vagues souvenirs, il semblait se rappeler qu'il n'avait pas eu de quoi payer son loyer pendant plusieurs mois avant que les huissiers ne débarquent. Il avait quitté cet appartement avec seulement son sac de couchage rouge et quelques vêtements, ses seules possessions depuis lors. Mais Vianney n'avait plus la tête à cela, à se souvenir du fait qu'il avait un jour eut un toit. Il était miteux, les cheveux longs et abimés, la barbe en bataille. Il avait les yeux cernés de rouge, fatigués, montrant sans peur les dégâts des drogues qu'il se payait. C'était sans doute pour ça, qu'il n'avait rapidement plus payé son loyer.

Dans la rue, à même le sol et sous son vieux sac de couchage usé, il était morose, il n'avait pas fière allure. Lui qui était un beau garçon, il n'avait là pas coupé ses cheveux depuis des mois. Lui qui était ce gentleman aux manières si douces et aimables, il n'était plus qu'une ombre. Vianney n'avait plus rien de cet homme qu'il avait été il y a de cela une dizaine d'années. Non, au lieu de cela, il était là à vivre dehors, à se droguer pour éloigner de lui les questions de son existence. Peut-être que c'était aussi sa façon à lui de survivre après ce qu'il avait vécu, que c'était sa façon de ne pas devenir dingue. Mais il était complètement rongé par ce qu'il avait dans le sang, il avait vraiment une sale mine. Ses yeux étaient rougis, ses joues creusées et sales. Plusieurs fois, l'on était venu le chercher pour lui proposer un lit de camp dans un de ces centres pour homeless people, mais il n'avait pas voulu suivre, et de toute façon, ils auraient bien fini par le dégager en voyant ce gars misérable et peu respectable qu'il était. Il ne voulait pas non plus aller au drug rehab qui lui avait été proposé moult fois. Pourquoi ? Sans doute parce qu'il n'avait plus l'espoir de s'en sortir, et qu'au fond, cette situation de misère lui mettait toujours un tas de préoccupations dans la tête qui l'empêchaient d'aller trop dans les souvenirs. Jusqu'à même les oublier. Vianney avait besoin de sa drogue, il était guidé par cette envie insatiable d'en avoir toujours plus, d'en vouloir. Mais il n'avait rien de plus qu'une maigre pension de vétéran qui lui était à peine suffisante pour payer ce qu'il consommait déjà.

Alors, il s'était rendu dans ces quartiers à la réputation douteuse, là où les bars miteux lui ouvraient leurs portes et où il pouvait tranquillement fumer au comptoir sans craindre de se faire choper. Il n'était pas rare qu'il finisse mort sur le comptoir, à baigner dans l'alcool qu'il avait renversé, mais c'était une habitude pour tout le monde, et il ne sortait pas franchement du lot, aux heures sombres de la nuit. Parfois, il avait de quoi se mettre sous la dent, avec un argent amassé un peu moins légalement. N'ayant rien de mieux à faire, Vianney s'était vendu comme un bon combattant à un homme un peu louche, il faisait partie d'un espèce de groupe qui lui permettait de faire des combats de boxe dans les rues. Alors, les soirs où il avait de quoi faire, il allait se prendre des coups et frapper son adversaire comme un dingue, motivé par le seul besoin de pouvoir se payer sa drogue. Il avait toujours le visage abîmé au lendemain, un œil gonflé, des bleus, du sang séché dans les cheveux ou au coin des lèvres. Pourtant, c'était comme si cela ne le dérangeait pas, et tous les soirs, il finissait complètement mort après s'être piqué ou battu. Et tous les soirs, c'était le même scandale, les mêmes paris, les mêmes coups. Il était là, et il vivait chaque heure comme si c'était sa dernière.

Vianney, c'était cet homme que la chance avait complètement lâché, et qui l'avait fichu dans un coin de rue comme si le monde allait l'oublier.