Pévario sur mesure

Le cadre est fièrement accroché au mur du bureau, entre deux diplômes. Du simple bois et du verre, rien de bien extravagant, mais cela a toujours été là aussi loin que Leo s'en souvienne, tel un trophée de chasse. L'article qu'il contient, soigneusement découpé dans un journal quelques vingt-cinq ans plus tôt, est légèrement jauni par le temps mais pas impossible à lire. Il vante les mérites du mouvement féministe britannique dans une protestation de plus pour leurs droits. Mais c'est la photographie accompagnant l'article qui a toujours fasciné Leo.
Sa mère, au premier plan, avec une marée humaine d'amazones derrière elle. Sa mère, juchée sur les épaules de son père, hurlante, furieuse, le torse nu, brandissant son soutien-gorge telle la plus dangereuse des armes. La photo le fait sourire parfois, tellement elle est clichée - ne manquerait plus que le bout de tissu soit en feu. Mais cette photographie, cet instant volé d'une femme au mental d'acier, lui inculque tellement de respect qu'il s'est toujours tu de faire une quelconque remarque ironique.
Et là est bien l'ironie, en fait.
Il a tellement de respect pour sa mère, les combats qu'elle mène, les travaux qu'elle fait. Il a même été à quelques unes de ses conférences, écoutant attentivement. Il pourrait réciter par coeur toutes les théories féministes, tous les arguments utilisés par la communauté LGBT*, massacrerait n'importe qui dans un débat. Il a même lu Feminine Mystique alors qu'il n'avait que seize ans. Sur papier, il est le meilleur allié que femmes et queers puissent avoir, avec tout son pouvoir d'homme blanc-hétéro-cis-de classe moyenne.
Et pourtant...
Pourtant c'est un connard sans coeur auprès de ces dames. I en est bien conscient. L'ironie de la chose l'amuse fortement. Oh, il connait ses limites, évidemment. Avec autant d'années sous le même toit que la grande Elizabeth Lawrence, il ne peut en être autrement. Tout cela est gravé dans sa mémoire, dans ses gènes, et cela ressort toujours au bout d'un moment. De la mauvaise manière, voilà tout. Comme de ne pas être galant avec ces dames, parce que la galanterie montre la dominance masculine, et ne veulent-elle pas été traitée de manière égale? (Il finit toujours par payer le resto, lorsqu'elles arrivent à tenir jusqu'au dessert.) Ou de dire texto que, oui, elle a pris un peu de poids, c'est vrai. (Et se débarrasser bien vite de tous les magazines féminins à la con qu'elle achète et qui lui dictent à quoi elle devrait ressembler.) Ne pas leur tenir la porte ouverte, ne pas leur offrir de fleurs, s'engueuler avec elle sur des sujets épineux même lorsqu'il sait qu'il a tord. (Savoir qu'un "non" est définitif, ne pas la toucher si elle n'en donne pas l'autorisation, ne jamais ô jamais lui dire que son opinion est fausse lorsqu'elle parle féminisme et patriarchie. Lui dire qu'elle est belle telle qu'elle est, la laisser le battre à plate couture à Counter Strike, ne pas lui en vouloir lorsqu'elle finira par rompre avec lui.)
Sa mère dit toujours qu'il est un agneau dans un costume de grand méchant loup. Dommage que le masque lui colle ainsi à la peau.

...

"On filme la dernière saison le mois prochain, okay. Après ça, tu m'appelles seulement pour me proposer un rôle digne d'une statuette que je peux poser sur une étagère."
Et, sans grande surprise, cela pris plusieurs semaines, plusieurs mois, avant que l'on ne trouve un tel rôle. On lui proposait, il répondait d'un simple non. Non, plus de rôles d'adolescent en rut. Non, plus de séries pour midinettes. Hors de question de lire une histoire pour CBeebies, merci beaucoup. Il se retrouva donc dans une publicité pour parfum, parce que sa belle gueule vend du rêve qu'il le veule ou non, et dans quelques rôles de séries d'époque comme la BBC en raffole tant. Rien de bien excitant pour lui, comme il le répétait encore et encore à son agent. Jusqu'au jour où...
"James Potter."
Annoncé de but en blanc avant même qu'il ne puisse dire "allo" après avoir décroché, et il s'arrête net dans ce qu'il était en train de faire - s'assoir dans le canapé aux côtés de sa mère, arrêté en plein geste dans une position des moins naturelles.
"Sérieusement?"
Sa voix vacille, légèrement, avec un couinement tout sauf masculin à la confirmation de son agent, agrippant le bras de sa mère pour ne pas se lancer dans une mini crise d'hystérie. Sérieux et professionnalisme avant tout.
"Ils ont déjà un directeur?"
"Ta tante."
Il s'accorde trente secondes, que son agent prendra pour de la réflexion, afin de se tourner vers sa mère, yeux et bouche grands ouverts, secouant son bras frénétiquement. A cela près de sauter sur place comme un gamin de trois ans le matin de Noël. Et encore. Noël revient tous les ans, pas ça. Puis, dans un petit raclement de gorge, il se redresse, dos droit, sourire en coin et attitude pseudo-désinvolte.
"Envoie-moi le script, j'y jetterais un coup d'oeil" avant de ne raccrocher. Il sait qu'il y a encore le casting, puis les rappels, réciter des lignes devant trois tonnes de personnes. Mais ce rôle est fait pour lui, il le sait, il le sent. Le rôle d'une vie, celui qui changera tout pour sa carrière. Alors il se tourne vers sa mère, sourire suffisant aux lèvres, se passant une main dans les cheveux. "James Potter." Le sourire s'agrandit sur ses lèvres en prononçant le nom. "Je vais jouer James Potter."

...

"Je ne sortirais jamais avec toi, même si je n'avais plus le choix qu'entre toi et le calmar géant!"
Sa voix, pleine d'un sourire à peine dissimulé, se transforme en rire étouffé alors qu'il termine la phrase, relevant la tête pour regarder sa mère. Elle lève les yeux au ciel à l'amusement de son fils mais un sourire se dessine sur ses lèvres également, et elle tend le bras pour lui ébouriffer les cheveux. Il grogne et fait semblant de la repousser, pour la beauté du geste, mais retourne directement à sa lecture, yeux emplis d'amusement.
"Elle a du répondant, cette petite," Ms Lawrence commente.
"Rien que je n'ai déjà entendu," répond Leo du tac-au-tac, s'attirant une vraie mine exaspérée cette fois.
"Un jour, l'une d'elle va te casser le nez, et tu ne pourras pas dire que je ne t'avais pas prévenu."
Seul un petit rire s'échappe des lèvres du jeune homme, trop plongé dans sa lecture pour écouter sa mère. Ce n'est rien qu'il n'a pas déjà entendu avant, de toutes façons. Il sourit à une insulte de plus de la part d'Evans avant de n'arriver à la fin du chapitre, et pose le livre devant lui avec un petit soupir de contentement.
Son regard se fixe sur le phénix, brillant et majestueux, de la couverture. Le livre est vieux, acheté à minuit par un petit garçon tellement excité que les lunettes en plastique lui en tombaient du nez à chaque trépignement d'impatience, baguette magique faite maison en main prête à éborgner quiconque s'approchait trop près. Comme pour le livre précédent, et les deux qui suivront, cela finira en nuit blanche, avec une lampe de poche, bien caché sous les draps. Aujourd'hui, le livre a bien vécu, lu et relu, trimbalé partout, pages cornées, abimées, tachées. Et, surtout, il aborde une multitude de post-it, collés sur une dizaine de pages dans un chapitre bien précis - le vingt-huitième - et les lignes soulignées, stabilosées, annotées. Un travail qu'il n'accomplissait même pas avec ses livres universitaires, c'est dire. Quelques autres post-its se promènent dans les six autres bouquins, à chaque mention du garçon se transformant en cerf. Un travail de titan, mais pas vraiment. Une bonne excuse pour une relecture, surtout.
"Tu sais qui incarnera ta chère et tendre?" lui demande sa mère.
Elle pose une tasse de thé fumante devant lui, dont il la remercie d'un sourire avant de ne se brûler les lèvres. "Aucune idée, ils sont encore en auditions. Certains parlaient de Gillan, tu sais, celle de Who. Mais elle fait sa carrière à Hollywood maintenant donc..." Il hausse les épaules. "Et la rouquine de Castle ne sait pas imiter l'accent anglais, dommage pour elle. Et pour moi."
Son sourire en coin disparait lorsqu'il se prend un coup sur la tête avec le journal du matin, remplacé par un faux cri de douleur.