HAH∆ Imagination is the golden-eyed monster that never sleeps. It must be fed; it cannot be ignored

En 200 mots minimum, dites où où en est votre personnage dans la vie en 2005. Peut inclure ce qui se passe avant 2005. (enfance etc) Si votre personnage n'est pas né ou trop jeune, reportez les mots demandés sur une autre période de rp.

   Je ne comprends pas pourquoi je dois continuer à suivre les cours de sport. Je suis nul, et la plupart du temps, les deux heures m’esquintent tellement que je finis à l’infirmerie et que j’ai les plus grandes difficultés à suivre les cours qui suivent. Je suis rentré, comme toujours, complètement broyé à la maison et malgré une tentative coûteuse, je n’ai pas réussi à résister à l’appel de mon lit. La chaleur des couvertures épaisses m’aide à souffrir moins, je crois. Je m’enfouis dans les couettes et ferme les yeux, tentant de trouver une position dans laquelle je parviens à oublier la douleur. Ma tête  me lance, comme si mon cerveau avait fini par saturer, et par ne plus supporter la douleur que je ressens dans le moindre de mes membres. Je me laisse bercer par une chanson rassurante que je me chante dans ma tête comme lorsque ma mère s’occupait de moi quand j’étais petit. William qui était jusqu’alors avec moi finit par descendre et laisse la porte entrouverte. Je ferme les yeux, sentant venir avec angoisse l’heure où mon père réalisera que je ne compte pas descendre. La voix de mon frère résonne avec maladresse dans la cage d’escalier. « Harry ne se sent pas très bien, il ne viendra pas manger ce soir, ça ne s'est pas très bien passé en sport comme d'habitude... » Je me crispe de manière immédiate, hésitant entre m’enterrer sous la couette ou continuer d’écouter la pièce de théâtre qui se joue en bas. Je peux deviner les traits tirés et contrariés de mon père, et la mine désolée et angoissée de ma mère, à distance. « Je te demande pardon ? » demande mon père agacé. « Il n’est pas question qu’il râte le diner. On a bien compris qu’Harry n’aimait pas le sport mais il faut qu’il lutte un peu, la vie n’est pas facile et on ne fait pas toujours ce qu’on aime. » La voix est sèche, emprunte d’agacement, et j’entends une chaise qui se décale. J’hésite à me lever tout de suite, à descendre pour tenter de calmer le jeu, mais le simple fait de rejeter la couette loin de moi m’arrache déjà une grimace de douleur. « Il souffre papa. » Je grimace de plus belle en entendant mon frère aller valeureusement au combat. C’est peine perdue pourtant, il va finir par se mettre lui aussi notre père à dos, ce qui n’a rien de très bon. « Tais-toi, William. » Je soupire et remonte les couvertures. « Harry ne souffre pas, ça fait des années qu’il nous mène en bourrique pour tenter d’avoir la vie plus douce. Il participe pas aux tâches ménagères, ne fait pas de sports, la souffrance est devenue son excuse pour tout et toi et ta mère vous l’entretenez. Il est temps que ce gosse devienne un homme ». J’entends bouger dans la cuisine, puis des pas qui résonnent dans l’escalier. Je voudrais me jeter sur la porte pour la fermer à clés, l’angoisse m’arrache le cœur. Mais au lieu de ça, je reste immobile, me demandant moi aussi si je suis devenu fou au point d’imaginer que je souffre ou si je souffre réellement. « Il souffre et c'est toi qui refuse de le voir, il ne ment pas, il ne fait pas ça pour avoir la vie plus douce, sa vie est un enfer, et il ne peut même pas s'amuser comme tout le monde ! Toi et maman vous ne faites rien pour l'aider ! » La réponse de mon frère me rassure, le bruit qui suit, pas vraiment. « Arrête de faire l’insolent William », le prévient mon père. J’imagine ma mère qui contemple ce spectacle sans rien faire et soupire. Quelques secondes plus tard, j’entends Papa qui se déplace, menaçant, dans l’escalier. « Harry ? » il hurle dans toute la maison. Je ferme les yeux, savourant les quelques dernières secondes de tranquillité avant l’effort surhumain que cette confrontation va me demander. « Harry ? » il continue, et je me redresse péniblement au moment où il entre dans la chambre. « Tu sors de ton lit immédiatement et tu descends pour dîner. Et tu débarrasseras la fichue table que tu n’es pas venu mettre par la même occasion ». William surgit à son tour et j’ai un peu peur pour mon frère. « Papa, tu vois bien qu'il est mal... » Je secoue la tête et tente de me redresser en m’appuyant sur mes coudes. Je me mords la lèvre pour ne pas gémir. Mon père m’attrape le bras et me tire du lit. « Il est mal, oui, bien sûr ! » s’exclame-t-il sans la moindre tolérance. « Ca suffit maintenant tu descends et tu  t’actives. Les choses vont changer dans cette maison ». Il me pousse vers la porte et je m’agrippe à mon frère au passage, en fermant les yeux. « Désolé », je murmure en prenant appui sur le mur pour me redresser. Mon père me fixe et mes yeux s’embuent. « Je peux pas descendre, Papa s’il te plait », je l’implore en luttant pour ne pas me mettre à pleurer. J’ai à peine le temps de comprendre que sa main atterrit sur ma joue avec violence. « Descends maintenant ». Je perds un peu l’équilibre. J’ai l’impression que je vais mourir s’il me force à quitter cette chambre. C’est au dessus de mes forces de descendre le grand escalier, de m’asseoir à table, de manger, de débarrasser ensuite. Au dessus de mes forces. Je me tourne cependant, incapable de faire face à l’autorité paternelle, et passe la porte en tentant de marcher normalement, m’agrippant bien rapidement à la rambarde de l’escalier pour tenter de descendre au même rythme que tout le monde.

Une fois le cauchemar de la soirée passé, je m’écroule littéralement dans mon lit. Des sanglots me barrent la gorge, et alors que mon frère s’assoit sur mon lit pour s’excuser de choses dont il n’est pas responsable, je fonds en larmes. J’ai survécu, mais j’ignore dans quel état je me trouverai demain – sans doute rien de réjouissant. J’aimerais que quelqu’un trouve ce dont je souffre, que quelqu’un comprenne, m’écoute. « C’est pas de ta faute, c’est moi, peut être qu’il a raison et que je suis fou, que la douleur elle est juste dans ma tête », je réponds en essuyant mes larmes. « Les médecins trouvent rien ».