DJH / Be in love with your life. Every minute of it.

Janvier 2009. Elle s'appelait Lylie, elle avait de beaux cheveux roux qui lui tombaient sur les épaules, de mignonnes petites fossettes et des taches de rousseur sur les genoux. Dès qu'il la vit, il sut que c'était elle. Lylie était arrivée à Toronto depuis seulement un mois, à l'occasion d'un échange de postes entre professeurs d'anglais. Dean avait vingt-cinq ans, il enseignait depuis tout juste deux ans et adorait son métier. Ils s'était rencontrés lors d'une soirée d'amis d'amis, elle ne devait pas se trouver là et lui non plus, mais le hasard avait décidé de contrarier leurs plans.
Il y avait du vin et de la musique et des femmes qui riaient, et Lylie qui dévoilait sa magnifique dentition la tête légèrement penchée en arrière, et des hommes satisfaits de faire rire ces dames. Alors Dean se leva discrètement, se pencha tout près de l'oreille un peu trop décollée de Lylie, elle lui plu d'autant plus - les oreilles décollées chez les femmes ont un charme fou- et toujours très discrètement lui chuchota :
« Tu fais semblant de rire. Ça se voit à la façon dont tu penches la tête. Tu n'imagines pas comme ce geste est sensuel. »
Étonnée, puis amusée, légèrement rouge enfin d'être démasquée, la jeune femme lui répondit :
« Si tu savais le nombre de torticolis que cela m'a valu. »

Mars 2009. Le tour de clefs dans la serrure le fait sursauter. Déjà huit heures ? Et pas même un mot.
Sur le bureau, l'ordinateur allumé affiche une page word d'un blanc immaculé.  Sur la gauche,
un paquet de copie non corrigées est disposé honteusement sur des carnets de notes noircis d'une écriture fine et serrée, couverte de nombreuses ratures.
« Alors mon amour, ça avance ce livre sur la disparition des Indiens d'Amérique ? » demande distraitement Lylie avant de l'enlacer.
« Ça va me prendre plus de temps que prévu… je me demande si je ne ferais pas mieux de laisser tomber. Il y a tant de mots qui existent que je ne sais pas lesquels choisir », soupire Dean, mâchouillant un stylo, ce qui est signe d'une grande nervosité avec l'habitude de se ronger les ongles. Dean ne se rongeait pas les ongles, mais il mâchouillait tous ses stylos.
« ...Ou alors je peux essayer d'écrire en mandarin. Peut-être qu'en mandarin les idées couleraient d'elles-mêmes. »
La jeune femme ne relève pas toutes les extravagances de son petit-ami et décide pour cette fois de passer outre.
« Tu ne devrais pas abandonner. Tu me l'as dit toi-même combien c'est important d'en parler. »
Lylie avait emménagé chez Dean un mois après leur rencontre. La rapidité de l'évolution de leur relation l'avait d'abord effrayé, mais la jeune fille restait à Toronto pour seulement six mois et l'amour n'a pas de temps à perdre. Les deux amoureux s'étaient rapidement habitués à la vie à deux, appréciant particulièrement de se retrouver le soir pour se raconter les derniers exploits de leurs élèves. Le jeune homme aimait la douce folie de son amie, et surtout l'idée qu'ils ne pourraient bientôt plus se voir. Quand il pensait à cela, il l'aimait encore plus intensément.

Mai 2009. « - Écoute, je me suis renseignée auprès de mes collègues et il y aurait un moyen pour que tu puisses obtenir une équivalence qui te donnerait le droit d'enseigner en Angleterre. Il y a tout un dossier à remplir, ça risque d'être fastidieux, mais ça vaut le coup d'y réfléchir, non ? »
- Pourquoi pas ? »

Début juillet 2009. Chaque fois qu'il se réveillait et entendait les bruits de la ville avec ses habitants qui tourbillonnaient sous ses fenêtres, Dean se demandait comment il avait bien pu être assez fou pour la suivre. Londres lui tournait la tête, l'étouffait, le bousculait.
Leur histoire n'avait pas survécu à la désillusion londonienne.
Très vite, Lylie avait retrouvé ses habitudes, ses amis, ses restaurants favoris, son emploi du temps de femme libre et indépendante. Rapidement, il s'était senti de trop, et son manque d'enthousiasme avait froissé la jeune anglaise.
Leur relation s'était donc arrêtée là, dans le métro de Londres. Elle était descendue à la première station, lui avait continué jusqu'à voir le bout du tunnel.

Octobre 2009. Les douleurs ont toujours leur fin, un matin l'on se réveille et l'on se surprend à ne plus rien ressentir du tout. C'est ce qui était arrivé à Dean ce matin là. Le bruit de la ville ne le dérangeait plus comme dans les premiers temps, au contraire il aimait cette agitation perpétuelle qui le faisait se sentir vivant. Londres n'était plus une ennemie à terrasser, mais une compagne joyeuse et pleine de mystères qu'il appréciait. Les élèves anglais n'étaient pas plus terribles que les canadiens, les collègues avaient un humour et un accent différents, et la vie avait repris son cours.
Peut-être serait-elle devenue un peu monotone si Dean n'avait pas rencontré celui qui deviendrait son meilleur ami lors d'une soirée – c'est dans les soirées auxquelles nous ne voulons pas aller qu'il faudrait toujours aller – dans un bar, invité par un ami rencontré lui-même grâce à un autre ami dans un autre bar. Cela fait beaucoup trop d'amis, alors disons que ses connaissances en dehors de son lieu de travail se limitaient à deux personnes. Mais le jeune américain avait si bien sympathisé avec Erwann qu'ils s'étaient revus régulièrement, puis presque quotidiennement.

« Alors comme ça, t'enseignes aux petits cancéreux dans les hôpitaux ? » demanda-t-elle, examinant avec attention les moindres recoins de sa salle à manger, fouillant ses livres et sa collection de CD soigneusement rangés dans sa bibliothèque.
Dean soupira, désespéré de voir son appartement ainsi inspecté. Mais que voulait-elle à la fin ? Ils avaient passé une nuit ensemble, c'était bien, cependant elle avait omis de préciser qu'elle se la jouerait pot-de-colle ! Il dut prendre sur lui pour ne pas l'insulter sur-le-champ. Sa tête débordait de répliques cinglantes, mais il réussit à répondre de la voix la plus douce qui soit :
« Oui...Enfin c'est mon meilleur ami qui travaille là-bas. Il m'a eu quelques heures comme ça, parce qu'ils manquaient de volontaires. Faut dire que c'est pas facile de voir les enfants enfermés dans ces chambres aseptisées. »
Depuis quelques mois maintenant Dean enseignait dans l'hôpital où travaillait Erwann, quand il n'était pas à l'université d'Oxford. Au départ, il n'était pas sûr d'être capable de supporter de voir tous ces enfants malades qui peut-être ne seraient plus là le lendemain, mais peu à peu les relations qu'il avait nouées avec ses élèves étaient si fortes qu'il se refusait de les abandonner. Il apprenait bien plus d'eux que lui-même pouvait leur en apprendre. Et chaque fois qu'il terminait ses leçons, c'était toujours le même désir qui le submergeait, avoir un enfant. Mais de cela il ne parlait à personne, pas même à son meilleur ami. Dean ne croyait plus beaucoup aux belles rencontres.
La jeune femme eut un petit rire aigu, reposa un livre sans le ranger - ce qui l'excéda encore plus -  vint s'asseoir sur le canapé tout près de lui, la poitrine en avant et la main dans les cheveux.
« Je suis sûre que la plupart de tes élèves à l'université sont des femmes… J'y serais restée moi aussi si j'avais eu un prof comme toi » dit-elle, la bouche en cœur.
Il la regarda attentivement et se décala vers le côté du canapé resté libre. Grande, blonde, pulpeuse, bronzée aux UV, de longues jambes interminables, poitrine sûrement refaite sur laquelle reposaient de longs cheveux blonds. Quelle cruche ! pensa-t-il. Comment pourrais-je m'en débarrasser maintenant ?
Cependant, la grande cruche n'avait pas tort. De nombreuses jeunes filles suivaient les cours d'histoire qu'il dispensait. Son livre terminé, il avait décidé de quitter le collège et de commencer une thèse sur la seconde guerre mondiale et la fuite des nazis. Il avait réussi à obtenir un poste de professeur à l'université d'Oxford et ne le regrettait pas. De jolies étudiantes restaient à la fin des cours pour lui demander plus de précisions sur des notions qu'elles n'avaient pas compris. Bien que Dean ne soit pas un grand romantique, il se refusait toute relation avec l'une de ses élèves, par principe. Enfin, il se refusait toute relation avec une élève depuis qu'une de ses aventures avait failli mal tourner une fois. L'étudiante n'avait pas apprécié d'être si rapidement rejetée par son professeur et jalousait toutes les autres femmes qui lui tournaient autour. Était-il devenu un séducteur sans cœur ? Peut-être bien que les deux vont ensemble puisque cela rime.
« Comment ?! Tu as vu l'heure ?! », hurla-t-il soudain (un peu trop fort d'ailleurs, il craignait d'avoir surjoué). Je crois que tu vas devoir y aller, Jenna (ou alors était-ce Emma ?). Je suis désolé de ne pas pouvoir te proposer de rester plus longtemps, hein, mais j'ai promis à un ami de l'aider à … euh… enfin pour une affaire urgente. Very very important. Tu comprends, n'est-ce pas ? Je m'en doutais, tu es une fille géniale. Tu as mon numéro ? Non ? On s'appelle alors. »
Une fois la blonde pulpeuse envolée et la porte refermée, il souffla. Il fallait vraiment qu'il arrête de ramener n'importe qui chez lui, sous prétexte que le n'importe qui arbore un beau fessier.
Soulagé, il se jeta sur son canapé et envoya un sms à son meilleur ami. Aller toquer à la porte d'en face aurait été plus rapide et direct, mais il se sentait vraiment lasse. C'était toujours l'effet que produisaient chez lui  les conversations vaines et artificielles.